Voilà, c'est plié. La sixième saison de mon real-musical-feuilleton préféré se referme après nous avoir livré son épilogue prévisible, si j'en crois les commentaires de la presse et de la blogobuzz avisées que je ne découvre qu'aujourd'hui, blottie que j'étais dans une micro-bulle de mon "Benjéroboam de jazz à moi". C'est Amandine qui l'emporte, à l'issue d'une finale médiocre pour l'un comme pour l'autre, une espèce de brouillamini ambiance répét, pas très en place, assez peu créatif, et cette vague impression d'un retour en arrière, époque Jonathan Cerrada/Myriam Abel. Une époque variétosh gentillette que Steeve Estatof avait osé le premier chahuter, initiateur pour le coup d'un truc un peu alternatif qui aura enfanté quand même, tour à tour et dans l'enthousiasme général, un Christophe Willem et un Julien Doré. Autant dire que cette édition ne laissera pas de souvenirs impérissables, apparemment mes chroniques non plus [...]

Dans le feu de l'action, j'ai bien failli renouer avec le bon vieux billet d'éloges personnalisé comme au bon vieux temps du Golden Julien. Mais, pour toi lecteur, je suis parvenue à surmonter l'enthousiasme fiévreux et contenir cette impulsion fougueuse. Pour toi lecteur, je vais donc de ce pas me fendre d'une longue chronique baltardienne, à la régulière. Ne me remercie pas, c'est un plaisir toujours renouvelé, et puis je vais te confier un secret : je sais qui va gagner la Nouvelle Star ! Et de source sûre même, le fruit d'une rencontre exceptionnelle entre un horoscope aux petits oignons, exaltant des prédispositions extralucides et une intuition légendaire sous l'influence de Neptune et d'Uranus, et la science d'astrologue en herbe (que je suis aussi*) accumulée de longue date. Pour toi lecteur, oui, j'ai scruté minutieusement le ciel de nos trois candidats en lice pour la consécration suprême et je sais, oui, je sais tout. [...]

Oui, je voyais Jules en finale, oui je le trouve génial, non je ne me suis pas fait harakiri sur cette sortie, non ce n'est ni lamentable ni regrettable au regard des ratages successifs de mon "Baby Fonky", définitivement trop vert et trop gentillet pour l'exercice. Exit logique : c'est écrit dans mes petits carnets que je déchiffre péniblement à cette heure - De Palmas, c'est chiant comme la pluie, Isn't she lovely, du cuit et recuit - sortie logique donc, n'en déplaise à mon pendant subjectif qui prêchait pour l'éjection de la pensionnaire Amandine (et son nouvel ami Ventilo), élue meilleur leurre cathodique de l'année dans la catégorie "mon truc en plumes". Bon ça c'est fait, comme on dit dans le métier ( bien le bonjour à Edouard Baer). Passons maintenant aux choses sérieuses, c'est-à-dire aux trois larrons qui méritaient le détour, et quel détour, un vrai chemin de croix à flanc de montagne bordé de précipices, où chacun [...]

Vous trouvez que le Festival de Cannes ne "sert à rien du tout", que c'est que de la "frime et du fric", le rendez-vous de "tout le gratin bobo gauchiste de la cause bobo gauchiste qui s'auto-congratule", un "clinquant miroir aux alouettes" qui "fait dormir les pauvres pendant que les riches font la java", qui "rend les intellos heureux, tout contents de mater des films que personne n'aime" ? Vous vous fichez des "starlettes en herbe qui affichent leurs nichons siliconés", de voir (ou revoir) "le sein de Sophie Marceau", de savoir que les Brangelini (Brad, Angelina et leur progéniture) vous saluent du haut de leur suite de 350 m² au dernier étage du mythique Eden Roc ? Vous estimez qu'il y a "beaucoup plus important que de parler du Festival de Cannes quand on pense à la misère, la guerre civile, la famine, le Rwanda, le Darfour, le Tibet" (sans compter la Birmanie et le Sichuan) ? Ou bien préférez-vous peut-être "les Hot d'Or [...]

Putain, y'a des soirées comme ça, où la ménagère de moins de cinquante ans, chroniquailleuse ès Baltard à ses heures gagnées à l'arrachée, se retrouve d'entrée à la ramasse, contrainte de prendre le train en marche et de ruminer ensuite sa frustration durant tout le voyage. J'vous explique. Alors que le vent de l'hiver souffle derrière les bow-windows du labo in Vivo, repoussant à la Saint Médard les assauts du printemps, je me prépare à coucher les drôlesses assez peu disposées à jouer ma partition. Il est 20h30, c'est foot sur Canal, je sais que j'ai 20 minutes à tout casser. J'entonne alors un Calling You impatient... assez peu convaincant, que je transforme illico en mouvement ascensionnel direction la chambrée "qui m'aime me suive". Une débauche d'énergie immédiatement sanctionnée, je me prends les pieds dans le tapis, écorchés les genoux, je me retourne et against all odds, j'aperçois les drôlesses dans mon sillon. Dix [...]

Déjà, la soirée ne s'annonçait pas sous les meilleurs auspices. "Tenue de soirée" nous braillait Lio dans le poste, entendez : rangez les slims, les blousons noirs et les bottes, tuez le punk qui est en vous, sortez les violons, les robes-couture, le tapis rouge, le piano à queue, ajouter quelques standards miteux de chanteurs morts et autres hymnes beuglés jusqu'à plus soif, tout est permis, de la renaissance au massacre, mais surtout le massacre. Pour tout dire, j'ai jamais tellement aimé les ambiances rétro collet monté, façon happy new year, et je reconnais bien volontiers que mon admiration pour la grande chanson française est passablement bornée. Et ça démarrait plutôt mal avec Jules, emboîtant le pas d'Henri Salvador sur les chemins sirupeux de Syracuse, un choix à la limite du tolérable pour moi, se révélant toutefois moins dramatique que prévu; sachons-lui gré à ce gamin, décidément hyperdoué, d'avoir lâché son maître [...]

 Copyrigth Marie de Cercy S'il fallait n'en garder qu'une de cette nouvelle scène française "pop-rock" dira-t-on, mon choix se porterait à l'évidence sur Camille, l'étrange et sensuelle Camille, l'inclassable et ambitieuse Camille, l'insoumise et louftingue Camille. Vous qui suivez le fil (facile) de mes confidences blogosphériques ne serez probablement pas surpris (et je ne parle pas du papier élogieux griffonné en des temps déjà reculés), car je présente effectivement tous les facteurs-clés d'une adhésion réussie à la révolution Camille :  une Björkitude revendiquée, une oreille bionique (qu'on qualifiera d'exigente ou d'hautement tolérante, c'est selon), cette oreille particulièrement friande d'expérimentations vocales et sonores, et enfin une préférence affichée pour les entertainers touche-à-tout furieusement habités, de cette race d'artistes qu'on appelle de Music-Hall. Et ce n'est donc pas une [...]

ça vous a plus, vous en voulez encore ? ça tombe bien, bande de petits veinards, j'ai débusqué rien que pour vous le volume 2, au prix d'une éprouvante recherche et un peu au péril, il faut le reconnaître, de mes "petits calculs à quatre mains"; au diable l'orgueil et vive le point virgule ! Il aurait été dommage de s'en priver, de ne pas réhabiliter ainsi les quelques oubliés du premier opus et soulager les petites frustrations pointées ici ou là dans vos commentaires experts. Avouons aussi que le tube des épatants B52's sur le finish n'y est pas pour rien non plus (comment, ça ne vous dit rien les B52's? Allons, allons). Profitez-en bien... L'auteur, aka L627, prétend qu'il a fait le tour de la boutique ! Est-ce bien certain ? Années 80 (VOL 2) envoyé par L627