Dans la tête d'Amélie Nothomb

"Se glisser dans la peau de quelqu'un de connu (reél ou imaginaire, vivant ou mort) et imaginer une page de son  blog", telle est la très belle idée de Jean-Michel Ucciani qui essuyait les plâtres dans une foulée avec le Maestro Pablo Picasso. Quelques heures plus tard, Sophie Ménart reprenait le flambeau et nous téléportait dans les pensées torturées de la grande Marilyn Monroe, suivie de près par Cath qui nous délivrait une biographie des plus épicées de la non-moins épicée Ava Gardner.

A mon (re)tour (de bâton) donc, de m'aventurer dans la tête d'un autre, et présentement d'une autre, une grande figure de la littérature française, auteure surdouée, écorchée vive, pour qui j'ai la plus grande fascination. Amélie Nothomb herself. Vous y êtes, cliquez, bienvenue sur le Blog d'Amélie Nothomb...

Hygiène de l'écrivain, connection orpheline

A cette heure du jour, je ne suis rien moins qu'une bête insane. Délestée du trop plein de sécrétions intellectuelles. Six feuillets d'écolière maculés de pattes de mouche au stylo bic. Dans le même temps, comble de l'ironie, je me suis abreuvée d'excitants et gavée de pourritures délectables.

A cette  heure du jour alors, la sourde rumeur de Bruxelles qui s'éveille se heurte inlassablement au bourdonnement vif et lancinant de mes oreilles, gagnant inexorablement les tempes, dans une symétrie insolente. Le thé vert absorbé en quantité industrielle est un poison qui ne dit pas son nom. Le pot de fruits rouges moisis, macérés par mes soins, une circonstance aggravante.

Et quand, fossilisée dans le vieux fauteuil de velours blanc, je me repais douloureusement de cette parenthèse boulimique qui régente sans concession ni partage mon quotidien, plus rien n'existe autour. Quelque part entre le mouvement et l'inertie, se situe l'emprise dont nul objet ne pourrait troubler la séquence. Attendre simplement. Attendre que les forces endogènes du corps et de l'esprit digèrent le choc exogène de l'empoisonnement rituel.

Ce qui arriva à cet instant fut proprement stupéfiant. Un évènement qui, confronté à la régularité métronomique de mes sessions de travail, relevait de l'accident mental. N'était-ce l'hypothèse la plus fondée sachant l'indifférence qui est la mienne pour les émanations pléthoriques du progrès scientifique et technique ?

Cette chose qui me fit me dresser soudainement sur mes jambes, corollaire implacable du branle-bas de matière grise et d'influx nerveux, je n'en aurais point voulu chez moi si elle n'eût appartenu à mon alter ego, ma soeur de sang.

Une machine, un computer miniature, de ceux dont on dit qu'ils sont portables, voilà cette chose que Juliette avait déposée sur la table, la veille au soir. Il faut croire qu'elle disait juste en doutant de ma résistance inébranlable aux formidables opportunités offertes par l'appareil et le jeu de ses semblables entre eux.

Tout s'est passé comme si j'avais toujours su. Mon regard a saisi d'emblée l'essentiel. L'index a obéi comme par enchantement.

Voyez comme je vole vers vous. Je blogue, j'ai faim de mots, je suis vivante, je vous parle et vous me recevez, je vous aime et vous me renvoyez cet amour.

Je ne suis pas le monstre de l'écriture qu'on veut bien dire.

Je suis Amélie Nothomb, une femme comme une autre.

Ainsi s'achève ce qui fut ma première - et à ce jour la seule et unique - note publiée sur mon blog.

De toutes façons, je n'avais pas le choix.

Quoi de plus écrit que la vie d'écrivain.